REVUE CONFÉRENCE -

LE SANG DES BOURGUIGNONS

 

 

Avant tout.

Ce qui, actif ou en veilleuse, demeure logé en moi, refuse à ses heures de me laisser en paix, me talonne pour ensuite, sans crier gare, me planter là en plein manque quand je ne me porte pas à sa rencontre comme on se force à un devoir, ai-je raison — fièvre plus que ferveur peut-être — de lui donner le nom de poésie ? désignant quoi que les mots (les miens, ceux d’autrui) contiennent ou seulement suscitent ? qu’ils auraient à délivrer ? à capter ? D’abord, avant tout, sourd, indéterminé, venu on ne sait d’où — bien-être, soulagement quand on croit y avoir répondu —, un appel.

Prendre les choses plus sereinement ? Voire.



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